«Деда, пого­ди!»

Лео­нид Филатов

«Деда, пого­ди!»

Тот кля­тый год уж мно­го лет, я ино­гда спол­зал с боль­нич­ной кой­ки.
Сгре­бал свои облом­ки и оскол­ки и свой рекон­стру­и­ро­вал ске­лет.
И крал себя у чут­ких мед­се­стер, нозд­ря­ми чуя ост­рый запах воли,
Я убе­гал к двух­лет­ней внуч­ке Оле, туда, на жиз­нью пах­ну­щий простор.

Мы с Олей отправ­ля­лись в дет­ский парк, сади­лись на люби­мые каче­ли,
Глу­ши­ли сок, моро­же­ное ели, гла­зе­ли на гуля­ю­щих собак.
Аттрак­ци­о­нов было пруд пру­ди, но день сго­рал, и солн­це осты­ва­ло,
И Оля уста­ва­ла, отста­ва­ла и тихо ныла: «Деда, погоди».

Оста­вив день вос­крес­ный поза­ди, я воз­вра­щал­ся в стен боль­нич­ных гости,
Но и в пала­те слы­шал Олин голос: «Дай руку, деда, деда, пого­ди…»
И я годил, годил, сколь было сил, а на сосед­них кой­ках не годи­ли,
Хире­ли, сох­ли, чах­ли, ухо­ди­ли, никто их пого­дить не попросил.

Когда я чую жже­ние в гру­ди, я вижу, как с дру­го­го края поля
Ко мне несет­ся малень­кая Оля с истош­ным кри­ком: «Деда-а‑а, погоди‑и…»
И я гожу, я все еще гожу и, кажет­ся, стерп­лю любую муку,
Пока ту кро­хот­ную руку в сво­ей изму­чен­ной руке еще держу.